Il Giardino degli Inutili

boccioli di oleandro
in posa sull'asfalto
pigri scarafaggi
non si muovono più

nuove nuvole
perdonano la terra
acqua trattenuta
pioverà altrove
forse domani

sto qui seduto
a bere vino che
sa di cazzo moscio
e la mia mente gira
ormai senza un
perché